El plaer de l’escriptura

TRAYECTO RETRÁCTIL

Durante meses había estado ahorrando cual hormiguita a las puertas de un gélido invierno. Nada me hacía mas feliz que el hecho de coger mi maleta y tomar dirección al aeropuerto!Me sentía tan viva y dichosa!!!los nervios se enquistaron en mi nuca para posteriormente extenderse por músculos,tendones y órganos vitales.

Eran las 8 en punto;justo el instante en que debía partir hacia mi tan ansiado periplo escandinavo. Yo, agnóstica de nacimiento, muy a pesar de mis abuelos y padres, me persigné antes de cruzar el umbral del porticón; como si de ese modo estuviera segura de que nada negativo pudiera suceder. Lo que más temía, de hecho, era esa sensación en proceso de latencia que presagiaba que algo tétrico pudiera acontecer.

Vivía en una quinta planta sin ascensor; resultado de la locura e irracionalidad de aquellos a los que nos ciega el hecho de ver un cartelito fosforescente que indica un precio inicial huérfano de tasas e impuestos , y que termina pasándonos factura en esa, e innumerables lides.
A cada escalón que bajaba, la sensación de puzzle despedazado iba apoderándose de todo mi ser. El sentimiento exultante inicial, dio paso a un desasosiego oscuro y apocalíptico. Mi respiración aceleraba por momentos, transformándose en inspiración casi asmática. Mi musculatura, tensa como bocado a un bistec tendinoso,era incapaz de asir la maleta que portaba en la mano. Me sentía torpe, y aquél peso extra, dificultaba mi movilidad.

Apenas había bajado un par de plantas, y el ladrido del perro de mi vecina, provocado por su olisqueante sentido de la curiosidad, parecía a mis oídos un coro de lobos ávidos de carroña. Ese estruendo iba introduciéndose en mi cerebro como una gruesa oruga que perfora túneles huyendo de la luz.Luz que a mis ojos era como la de un centenar de flashes hipnóticos de discoteca de tintes Rave.Hubiera suplicado a todos aquellos santos que mi abuela tenía rodeados de velas, haberme quedado ciega en ese mismo momento. Proseguí mi descenso…débil, frágil, semicomatosa, como una yonki que necesita su dosis.

Como si de una quimera se tratase, dí con mis huesos en la calle. Una vez allí, pude sentir el claxón estridente de los coches, el transitar de los viandantes, sus conversaciones balbucientes y distorsionadas a mis oídos, el olor a flatulencia de tubo de escape. Estaba exhausta.Yo ya no era yo, sino la formación atómica que la humanidad veía de mí:un obstáculo a sortear, si acaso. Irremediablemente, me desvanecí.

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-”Buenas tardes. Soy la doctora Valls.Comenzamos la sesión.Usted, ¿podría contarnos su experiencia?”-preguntó la especialista mientras me señalaba.
-…….Hola. Soy Elisa. Tengo 34 años, y hace catorce que soy agorafóbica…”-.

Elisa Martínez

EL VIAJE

Hoy me contare el viaje a mi misma; cuando viajo me mueve el deseo del descubrimiento,

A cada paso que doy por lugares no conocidos, los voy entendiendo.

No es fácil viajar dentro de una misma, a veces se me pierden las maletas, en ellas llevo lo necesario: aceptación, generosidad, fortaleza, claridad (me entra el pánico).

En mi viaje me llevan a destinos equivocados y tengo que esperar; si la paciencia la metí también dentro de la maleta perdida, tendré que luchar duramente con la compañía de seguros para que me resuelvan el problema. Los seguros son los protectores de mi corazón, y, tengo que buscar el mejor para el, es lo mas preciado que llevo en mi viaje, en otros puedo perder el billete y si dejo la confianza en la maleta tengo que tener fe en mi, puede que solo que el billete perdido se encuentre.

En otros visitare lugares pobres y veré mis miserias, y si el perdón lo metí en la maleta perdida tendré que dialogar con el resentimiento (no me tengo que asustar), llegaremos a un acuerdo en el precio del viaje. En otros, un viaje inesperado será el mejor de todos, no tendré tiempo de pensar en detalles tontos, cuando me de cuenta estaré viviendo en plenitud, mi vida; y las maletas perdidas volverán a mis manos, por que solo llevan lo necesario, el amor ami misma y hacia los demás.

Merçe Capdevila

VIATGE D’UN MINUT

Allà era jo, a punt de realitzar el viatge que mai m’hages pensat que arribaria a fer. Hi havia força gent a la cua, per la qual cosa, la espera encara em feia està mes neguitosa. Ens moviem a poc a poc, semblava que allò no corria, però per fi desprès de 20 minuts ja em trobava a la porta d’embarcament.

Vaig voler agafar la ma al meu fill, mes per tranquilitat meva que d’ell, però ell en un posat de vergonya, la va deixar anar. Varem entrar en el compartiment, varem seure i ens vem lligar. Em vaig treure les olleres de sol i les vaig guardar a la seva funda, vaig posar la bossa a un costat, ben amagada i em vaig engrapar a la barra que tenia davant. Somreia, com ho feia el meu fill, però el seu somriure era de plaer i excitació i el meu de pànic, per no plorar. Va sonar la sirena que donava el tret de sortida del viatge diabòlic.

Anaven a poc a poc pujant per una pendent impossible i la sensació de caure enrere va fer que em subjectes mes fort a aquella barra freda i relliscosa, però que a l’hora era el meu cinturó de seguretat i en la que vaig dipositar la confiança per protegir-me. En arribar al cap de munt d’aquell primer trajecte, aquell artefacte es va encarar cap a una caiguda quasi vertical i la meva ment es va quedar en blanc. En una reacció de protecció vaig tancar els ulls, les meves galtes anaven fluctuant com si estiguessin fetes d’una massa gelatinosa i dels meus ulls sortien llàgrimes que jo no podia controlar. A partir d’aquí va ser volta cap a l’esquerra, volta cap a la dreta, una mica cap a munt, una mica cap avall. En un intent de veure si seguia en aquest mon, vaig obrir els ulls i l’únic que vaig captar va ser la fugaç vista d’una ciutat als meus peus, que es mostrava com una catifa guaridora per si sortia volant, no en va ajudar a tranquil.litzar-me i vaig tornar a tancar-los.

Quan les meves mans ja les notava petrificades i que formaven part de la barra protectora el tren maleït va començar a aturar-se. Un altre so de la sirena donava per acabat el periple que tot just un minut avans havia començat.

En recuperar la respiració, ja que em sembla que havia deixat de respirar per emetre crits incontrolats i esglaiadors, vaig mirar al meu fill. Mostrava un somriure d’orella a orella i no parava de dir-me: tornem a pujar? Tornem a pujar?

Maribel Martínez

EL VIATGE FAMILIAR .

El pare va rebre la mala noticia d’un familiar que s’estava morint, allà lluny, molt lluny ,a L’argentina, en la ciutat de Buenos Aires .Desprès de parlar amb la seva dona, es va decidir fer el viatge.

La família Salteri estava molt unida, i on anava un ,i anaven tots,no era una família petita ,més aviat era una família nombrosa,la mare el pare y els trigèmins. La pobre mare estava desesperada ,el dia abans ja estava preparant les maletes , amb un mon de roba, que pot ser no li faria falta,el marit no parava de dir-li, el que havia de portar i el que no, de manera que entre els nervis i la poca paciència,va omplir massa la maleta,i es va formar una mena de bony quant la va tancar, que semblava que portava un bou a dintre .

Van arribar al aeroport, ben carregats,portaven tres maletes, i en cadascuna se li formava aquell bony estrany en forma d’un animal diferent,mentre tant el tres petits se les miraven i es posaven a riure com descosits, per aconseguir saltar damunt com si fossin trampolins; la gent no parava de mirar-se’ls, i també reien, allò semblava un espectacle ; la mare ja no sabia que fer,els renyava sense cridar massa, però no la sentien , un color vermell fort, se li anava posant a les galtes , de la vergonya que estava passant, fins que el pare va posar ordre y el espectacle va acabar, els nens es van calmar, i les maletes van poder ser facturades cap a L’Argentina

Desprès de passar corrent darrera els nens, per el tub que els portava a l’avió,van aconseguir en calma trobar el seu seient,els nens estaven entusiasmats no paraven de mirar per tot arreu, i preguntaven sovint el perquè de tot,la mare feia el que podia i contestava el primer que se li passava pel cap, en canvi el pare els responia donant-los com una classe d’aeronàutica.

Ja estaven col·locats tots cinc en els seus seients”,la família unida mai serà vençuda” es deien els pares de les criatures que tenien el seu costat, mentre la mare pensava, ! Que Deu m’ajudi ¡ i tornava a mirar als nens que reien amb sonores riallades, veient com l’hostessa enmig del passadís, movia els braços i les mans cap a davant i als costats.

L’avió es va posar en marxa, rodant per la pista fins que va agafar velocitat per enlairar-se i adquirir el nivell de vol.

Els motors feien molt soroll, però els nens no es van espantar, amb la seva boca feien els sons de l’avió, tant fort, que els pobres viatgers que dormien, es van despertar espantats, cridant !,l’avió s’estavella, l’avió s’estavella¡ els altres que ho van sentir, es van aixecar dels seus seients , corrent cap a la porta d’emergències. Tots es trobaven en mig del passadís estret, donant-se empentes i cops de colze per arribar els primers a la porta

.La mare i el pare es van aixecar avergonyits dels seients,per dir, ! Ho sentim molt ¡ han sigut els nostres fills ,que estaven jugant¡. L’hostessa que vènia corrent des de l’altre punta del avió, anava cridant ben fort ! Calma ,calma, ¡ no passa res¡ ha sigut una entremaliadura dels nens que estaven jugant¡ .La gent sembla que es tranquil·litza, però ,les seves galtes es comencen a inflar,els seus ulls amb un color vermell intens sembla que surtin de les conques i les boques comencen a emetre un so de grunyit d’ós, amb les mans en forma d’arpa dirigint-se cap a ells com si volguessin escanyar-los: Els nens que anaven veient com aquells energúmens s’acostaven es van posar a plorar i abraçar als pares , els homes i dones que estaven enfurits, drets davant d’ells es van mirar els uns als altres ,quedant tranquils, per dir, ! Apa nois, feu el favor de callar¡ nosaltres anem al mateix lloc que vosaltres, i volem ,volar tranquils, ! ! Au, a dormir ¡.

La mare i el pare miraven els seus fills,i van dir, ! No es preocupin! No ho tornaran a fer més ja ens en cuidarem encara que hàgim de lligar-los i tapar-los la boca.

La pau i el benestar es van instal·lar en l’avió era com si no hagués passat res, els nens es van quedar adormits, i els pares miraven per les finestretes veien el paisatge estrellat de la nit, que havia arribat, sense donar-se’n conte, per culpa d’aquell petit contratemps.

16-06-2010 Inma Corrius

MADRE

Siempre supe que algo había cambiado en mí cuando di a luz, no me refiero a los cambios físicos, sino a algo más, a ese algo que te hace tener una conexión con tu hijo, ese algo que sin saber por qué te dice más que cualquier palabra y expresa más que cualquier grito.

Siempre supe que mi hijo nunca me podría engañar, aunque sus palabras me dijeran todo lo contrario a lo que realmente expresaban. Esas palabras a las que yo les daba una credulidad resignada, porque la vergüenza de no saber rebatir sus mentiras me hacían creer en ellas.

Siempre me sentiré culpable por eso, por haber hecho el esfuerzo de creer las palabras de un adolescente que sabía que me mentían, pero que el amor mal entendido me obligaba a auto-convencerme que me decían la verdad. Esas palabras que decían:

-si sólo han sido unos cigarrillos.

O unos años más tarde:

-me di un golpe en la nariz por eso me está sangrando.

Y cuando le veía de manga larga todos los días, incluso los de más calor de verano:

-es que lo que se lleva es la manga larga Mamá.

Siempre seré yo la responsable de haberle querido de una manera tan mala y ahora tan dolorosa, de esa manera en la que ves guapo a un hijo, incluso con la delgadez de un enfermo y las arrugas tempranas de viejo.

¡Si no le hubiese querido tanto, quizá, ahora seguiría aquí conmigo!

Siempre recordaré aquella llamada nocturna, porque ya sabía lo que me iba a decir. Esa voz seria y seca que se identificaba como la policía y me interrogaba acerca de mi identidad y si era la madre de mi hijo. ¡Ya sabía lo que me iba a decir!, siempre lo supe, siempre supe lo que le pasaba a mi hijo, porque él era parte de mí y yo sentía a través de él. Por eso ahora yo también me muero cada día que no lo siento, cada día que no encuentro esa conexión, cada día que me doy cuenta que ya no soy Madre.

Max Jenaro

ÁNIMES PERDUDES.

En les nits fosques quant les poques estrelles que hi ha, s’amaguen en els primers núvols que hi ha, com per passar desapercebudes ,fent que la foscor es torni més terrorífica,per deixar pas a les ànimes perdudes que pul·lulen pels carrers,buscant els cossos de la gent,per introduir-se dintre.

Animes que han perdut el camí,que estan desesperades buscant el cos, tan se val de qui sigui ;van perdre el seu,sense saber com, i es troben perdudes en un mon que no es el seu,estan en el mixt del nostre y del seu. Estan buides sense forma,surant sobre els cossos vius dels homes que es peixegen .movent les cames i braços d’un cantó a l’altre per desplaçar-se i anar a qualsevol lloc,braços per abraçar, mans per acariciar, peus per caminar, un cor que batega dintre seu per donar-los la vida.

Elles ho han perdut tot,no tenen forma i ja no poden caminar ni ,abraçar, ni boca,per poder fer un peto als seus estimats, que van deixar tan de presa a la terra ,Ja no es veuen reflectides en els aparadors de les botigues,els materials ja no retenen aquets nous cossos,ja no poden reposar en els bancs ,son com la boira que s’esvaeix sense forma, a poc a poc;els seus cossos van quedar destrossats esmicolats en mil trossos sota l avió,per transformar-se en lo que son ara, animes en pena, en busca d’un nou cos, per ficar-se dintre, per posseir-lo i aniquilar la seva autonomia ,per crear, la que elles havien perdut quant van morir i tornar a estar vives.

Cossos posseïts per animes inquietes desassossegades,que van arrossegant pels carrers d’aquesta nit fosca, com morts vivents, produint la horrorosa visió,de la lluita entre la vida i la mort. En mixt de tot aquest horror ,s’acosta una dona, que passa les nits dormida en un banc y que te un estrany sentit desenvolupat .Comença a cantar una melodia amb unes breu paraules, per dirigir a les ànimes al mon al que pertanyen, l’altre mon el que esta més enllà de la vida.

Les formes fantasmagòriques ,que estava veient aquella dona,van anar desapareixent cap un punt llunyà, invisible,per abandonar els cossos dels vius, i estar en pau.

02-06-2010 Inma Corrius.

SISÈ SENTIT?

-Diuen que hi ha gent que te un sisè sentit. Tu saps que vol dir això?

-Oi i tant!, jo mateixa en tinc un.

-Ah sí!, i que es?

-Dons es allò que pots saber per intuïció, sense que ningú et digui res pots saber com seran les coses abans de que succeeixin.

-I això com s’obté?

-Oh no, no s’obté, això va amb tu. Neixes amb ell o no neixes. Som algunes persones les que tenim aquest do.

-Posam exemples de quan tu l’has fet servir.

-Mira! va ser com quan vaig predir que l’Anna i el Joan es separarien. -Ah! El fet que sempre s’estaven barallant i insultant, no te res a veure?

-Nooooo! Es el meu sisè sentit. O, quan vaig dir que la Maria cauria en aquella festa de disfresses, i al final va caure.

-Vols dir?, que portes el vestit molt llarg i anés una mica beguda, no va ajudar?

-Nooooo! Es el meu sisè sentit. O, quan vaig assegurar que els nens no guanyarien la lliga faltant 3 partits per acabar.

-Ja! Que anessin penúltims tampoc ho feia pensar.

-No dona, es el meu sisè sentit, veig les coses abans que succeeixin.

-Aaaaah!!! ara ho entenc!!………. Dons Laura, ves en compte amb el teu fill que no l’expulsin de l’escola, i amb la feina, que no et facin fora, tal i com estan ara les coses seria fotut, i quan condueixis fes-ho de dia.

-I perquè em dius aquestes coses?

-Es el meu sisè sentit que ara tot d’una ha florit!!!……Saber que el teu fill te 4 expedients disciplinaris de conducte i assistència a l’escola, que estas de baixa fa 1 any i mig sense una malaltia clara que no t’impedeix anar al gimnàs i de viatge i que, tot i tenir 2 diòptries als ulls, no portes ulleres, per allò de la imatge, no te res a veure, de debò, es el meu sisè sentit que, com a tu, en fa intuir allò que succeirà abans de que succeeixi.

Maribel Martínez

LA CIUDAD

Cansada de andar sin rumbo, de sentir el calor del asfalto en mis pies y del peso de mi cuerpo decidí sentarme en las escaleras de entrada a la iglesia.

La gente que iba por la calle parecían fantasmas temblorosos. Avanzaban arrastrando los pies a través de la calima. Sus miradas, perdidas en sus pensamientos, estaban vacías. Sus rostros, llenos de surcos, eran el reflejo mismo de la tierra seca y agrietada que rodeaba toda la población. La constante exposición al sol, la falta de lluvias y el viento habían convertido el paisaje en una tierra árida, estéril.

Todos evitaban el roce, la mirada y las palabras con aquellos que se cruzaban.

El ambiente seco y austero había contagiado la personalidad de aquella gente. Eran cuerpos sin alma que vagaban por las calles sin un lugar a donde ir.

Sus manos, ásperas como la tierra, colgaban de sus brazos balanceándose levemente al lado de sus rígidos cuerpos. Todos iban con las manos señalando al suelo como si éste fuera el culpable de todo lo que ocurría.

De sus cuerpos secos no podía salir vida alguna. Eran, como la tierra, cuerpos estériles.

No sé cuánto tiempo estuve allí pero poco a poco fue anocheciendo. Después de que el último rayo de sol se escondiera por detrás de los tejados, un aire frío invadió la plaza. Busqué en mi bolsa ropa de abrigo y saqué un jersey y una bufanda. Me acurruqué intentado que el calor de mi cuerpo no se escapara.

A pesar del frío, la gente continuaba cruzando la plaza. Seguían con la misma ropa, el mismo aspecto. No parecía que el frío les hubiera afectado.

De vez en cuando alguna ráfaga de viento traía algún papel o bolsa de algún lugar de aquella ciudad, o golpeaba alguna ventana o puerta mal cerradas. Éstos eran los únicos sonidos que se oían. En todo el rato que estuve allí no vi ni un pájaro, ni un perro, ni un gato, sólo aquella gente.

Empecé a preguntarme de dónde vendrían, quiénes eran, qué hacían, adónde iban, qué les pasaba. Pero no se me ocurría nada con sentido.

Me levanté en busca de respuestas. Paseé por la plaza intentando acercarme a los individuos solitarios, buscando sus miradas, saludándolos e intentando conversar con ellos, pero todos conseguían evitarme. Era gente huraña y esquiva, acostumbrada a la solitud y al individualismo.

Volví a mi rincón aterrorizada. Quería salir corriendo pero ¿adónde podía ir? De repente me di cuenta que llevaba ya muchos años en aquel lugar y nunca había podido salir ni podría salir. Era esclava de la ciudad.

Maria Vaquer

EL SUEÑO IMPOSIBLE

Se despertó como un día cualquiera, nada especial, despertó Andreu, Bon día! Amunt! Su hijo se lavaba los ojos con las yemas de los dedos, se sonrió, Andreu agafa l ´aigua amb les dúas mans i rentat ve la cara, huy! fue su respuesta, ¿cuándo dejaría de lavarse como los gatos? Etna gritaba desde su cuna, mama! Bibi! Hi ha vaig carinyo, cogió el biberón de la cocina y fue al encuentro de la sonrisa que era su hija, la niña le hecho los brazos al cuello, pren-te poc a poc! Volvió a la cocina el vaso de leche y su hijo se hacían los despistados, Andreu la llet! Y todo convencido señalo su índice en posición diagonal, que siguin tres dits y lo besó en la frente, su mirada transparente y profunda de color aguamarina, se proyectó en sus ojos, cuesta criarlo, pensó, i no faixis trampa, le dijo dándole otro beso , era su primer amor y dolía com tal.

El resto de la mañana transcurrió como siempre l levar a Andreu al colegio a Etna la guardería, hacer algunas compras y preparar la comida, los recogió al mediodía, comieron y a las tres de la tarde los volvió de nuevo a llevar, Andreu salía del cole a las cinco, pero se quedaba hacer atletismo en el cole, le iba bien hacer ejercicio, demasiada energía para esa mente pensante! Etna a las cinco el típico horario de guardería, ella aun no trabajaba fuera de casa, con Andreu estuvo dos años, y Etna tenía 20 meses, le quedaba poco para volver al trabajo, era de media jornada y le gustaba.

Al volver a casa se sintió cansada tenía sueño, quedo dormida en el sofá , el sueño más placentero de su vida se presentó de pronto, volaba por campos y playas , liviana como pluma mecida por el viento, era un sueño se dijo a sí misma, y encontró extraño hablarse , estaba dormida o no , y si era así porque se escuchaba, empezó a tener miedo y quiso despertarse , pero su cuerpo dejo de pertenecerle, paralizada, no podía mover ningún miembro, ni dedos , ni manos, ni piernas, y estaba ciega, la angustia seco su garganta, el corazón le golpeaba el pecho, gritaba i no se oía, que le estaba pasando, podía pensar, tal vez estuviera muerta pero pensando, Etna, tenía que recogerla a las cinco! Se encontró mirando el reloj del salón , las cinco menos cinco, como podía verlo si no podía moverse, entonces se vio tumbada en el sofá, su cuerpo allí tendido aparentemente dormido, sus facciones relajadas, quiso agarrarse a sí misma por los hombros , despertar su cuerpo pero no había contacto, sus manos translucidas, traspasaban sus brazos, Etna! Tenía que recogerla, estaría asustada, la hora de la salida de la guardería había ya pasado, estaría esperándola, y así como de imposible salió de su cuerpo, se encontró en el aula de la niña que pintaba tranquilamente sentada en la pequeña mesa, Imma la profesora se dirigía a ella preguntando, Etna que mires al sostre tan atenta, a la mama, sí ara vindrà, fes-li un dibuix ven maco.

Entro en su cuerpo de la misma manera que salió, volando dormida, cogió el abrigo y el bolso y corrió todo lo deprisa que pudo, llego a la guardería, ho sento molt, deu meu, i quarto de set, pensaba que no arribaba, no t’amoïnes l´Etna está bé, contesto la profesora, mira a estat fen un dibuix que diu que es la mama que a vingut a veurà-la, i això son llumetes. Ella la había visto dibujando, se puso pálida y disculpándose de Imma se marchó a buscar a Andreu, sudado y corriendo llegó donde madre e hija lo esperaban, en la mano de Etna el dibujo, a veure que has fet? Cogió el papel i lo miro, mama l´Etna no sap encara dibuixar, no carinyo, es encara petita, contesto. Mercè Capdevila

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Bueno, bueno, ya lo tengo decidido, o eso creo, iré a visitar los castillos los 5 primeros días y luego a Glasgow. ¡Ostras! pero si voy a Escocia seria imperdonable no visitar el Lago Ness, aunque eso queda muy arriba y se va de mi trayecto. Volveré a mirar el recorrido.

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Bien hay posibilidades de cambiar sin perderme nada, primero iré al norte a visitar el lago Ness, luego bajaré a visitar los castillos y finalmente a Glasgow. ¡Eh! Pero ir a Escocia y no visitar una destilería de Whisky también es un pecado, y el mejor centro donde ver la elaboración, historia y todo lo que se quiera saber del whisky está en Edimburgo……..Ya está, primero iré al norte a visitar el lago Ness, luego bajaré a visitar los castillos, luego pasaré por Glasgow y el último día iré a Edimburgo. Aunque pensándolo bien ya que el vuelo llega a Edimburgo el primer día iré a visitar el centro del whisky y luego ya parto hacia el lago Ness, los castillos y Glasgow. Si creo que esta es la mejor opción.

Primer punto realizado: 1º Decidir el itinerario que recorreré

2º Punto

Por aquellas tierras siempre hace frío aunque sea verano. Sí, ¿pero y si me encuentro con un verano atípico y hace calor?, no puedo llevar mucho equipaje, primero por el palo que me pueden dar en el aeropuerto y segundo, tengo que hacer muchos kilómetros de recorrido, lo suyo es ir ligero de equipaje, ¡hostia! me ha sonado a canción “es ligero equipaje para tan largo viaje, las penas pesan en el corazón”, ¡Ah música! me he de llevar música, y algún libro también, y …… lo mejor será hacer una lista como cuando era pequeña y me iba de colonias y mi madre me hacia puntear lo que metía en la mochila.

LISTA

• 10 mudas completas (y dos más por si acaso)
• 6 camisetas
• 4 camisas
• 6 pantalones largos
• 4 pantalones cortos
• 3 jerséis de manga larga
• Bambas de recambio
• sandalias
• Zapatillas
• Albornoz
• 1 toalla grande
• 1 toalla pequeña
• el chubasquero
• paraguas
• gafas de sol
• neceser
• 1 libro
• MP3
• Anorak

No se, no se, si me estoy pasando o quedando corta. ¿Como decidir en casa lo que te pondrás a miles de kilómetros, sin saber el tiempo que hará?, no es tarea fácil. De momento ahí queda la lista.

Segundo punto realizado: 2º Detallar lo necesario para el viaje

3º Punto

He mirado en Internet el maravilloso mundo de las compañías aéreas y se me ha empanado la mente, pero al final me he decidido por un vuelo que sale de Barcelona el 22 de agosto con vueling (menos mal que voy la segunda quincena de agosto, porque a principios te sablean con los precios), y la vuelta el 31.

Ahora le toca a los hoteles, que miedo me da.

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Me estoy empezando a desmoralizar. Es un trabajo de chinos buscar hotel por todo el recorrido que voy hacer. No se si mi presupuesto llegará para todo.

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Está claro, después de buscar, calcular, ajustar, cambiar ruta, no me llega el presupuesto para hacer el viaje que tanto tiempo estaba deseando hacer. He hecho los cálculos del billete de avión, de todos los hoteles del recorrido, que no ha sido fácil, pero yo cuando me pongo me pongo, y no llega. ¿Que hago ahora?, ¿otra vez lo aplazo?, tengo la sensación que como no lo haga este año ya no lo haré nunca.

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¿Cómo que no voy hacer el viaje? ¡Ya tengo el billete de avión reservado!.

Al final no voy sola sino que me he apuntado con un grupo que van por su cuenta, con mochilas, de albergues, sin nada reservado, en definitiva, a la aventura. He tenido que rehacer la lista:

LISTA

ü 8 mudas completas

ü 4 camisetas

ü 2 pantalones largos

ü 2 pantalones cortos

ü 2 jerséis de manga larga

ü Bambas de recambio

ü 1 toalla grande

ü chubasquero

ü paraguas

ü gafas de sol

ü neceser

ü Anorak

No se si veré el lago Ness, no se si veré una destilería de whisky, no se si veré algún castillo, ¡pero nena te vas a Escocia!.

Tercer punto realizado: Buscar vuelos, hotel, etc.

¡ ROAD TO SCOTLAND!

Maribel Martínez

SAMARKANDA

La primera vez que oí la palabra Samarkanda supe que algún día tenía que visitarla. La escuché por casualidad un día sin ubicar a lo largo de mi infancia, y me pareció el nombre más bello que una ciudad pueda tener. Samarkanda, es evocador, es sugestivo, te impulsa a inventarte leyendas y poner rostro a mujeres bonitas y exóticas y hombres recios y aguerridos, a soñar con grandes viajeros recorriendo sus callejones y mercados, a aventureros atravesándola y persiguiendo sus quimeras, a mercaderes comprando y vendiendo productos extraños en aquellas épocas.

Durante mucho tiempo Samarkanda quedó hundida en mi memoria, pero no olvidada, hasta que un día volví a recuperarla con la misma casualidad con la que conocí su existencia aquel día de mi niñez, y con eso también recuperé mi intención inevitable de visitarla. No tenía ni idea de que había allí, ni si era bonita o fea, es más, sólo tenía una vaga idea de su ubicación real. Sólo sabía que estaba en algún lugar del Asia central, pero si me hubieras preguntado entonces no habría sabido decirte a ciencia cierta si esta milenaria ciudad reposa sus cimientos en las actuales Uzbekistán o Kazajistán, o Turkmenistán o Tayikistán o incluso en la gran Rusia.

Tampoco te hubiera podido decir que tipo de gente la habita hoy en día o la habitaron antaño ¿eran blancos o asiáticos, eran simpáticos o arrogantes, eran ricos o pobres? Tampoco hubiera sabido decir el idioma que hablan o el dios al que rezan, sólo sabía que una ciudad que se llamase Samarkanda merecería una visita.

Así que aquí estoy, en pleno vuelo, leyendo sobre la mesa plegable del asiento 05L de un Airbus todo lo que Samarkanda ha sido y es. La cultura que tuvo, retuvo, perdió y adquirió, aprendiendo lo que comen y en que se comunican, donde están sus templos y sus mercados, que tipo de gentes la habitan y que tradiciones celebran, cuales son sus problemas y cuales sus gobernantes.

Leo y leo, y aprendo, me sumerjo en Samarkanda. Ahora sé que me dirijo a la segunda ciudad más importante de la actual Uzbekistán, a la que otrora fue gran capital de la ruta de la seda. Encrucijada de culturas para comerciantes y aventureros, para misioneros y soldados. Lugar donde se juntaron tantas tradiciones y culturas de las cuales, nosotros en occidente, no tenemos la más remota idea de su existencia.

Pienso en la multitud de caravanas que por allí pasaron con persas, chinos, mongoles, indios, turcos, árabes, kazajos, uzbecos… Me imagino a las hordas de mongoles que arrasaron con todo a su paso en el siglo XIII y evoco las sensaciones que para un europeo del siglo XIV como Marco Polo pudo tener al atravesar los límites de Samarkanda.

¿Me gustará? No lo he pensado, es más no he dudado ni por un instante que el nombre más bello y sugestivo que una ciudad pueda tener, llegue a ser una ciudad insulsa y anodina. ¡Claro que me gustará! O acaso pensáis que una ciudad a la que llaman Samarkanda puede decepcionar a algún visitante?

Max Jenaro

¿Porque Estambul?

Me sedujo la fotografía del Bósforo, el estrecho que une el mar de Mármara con el mar muerto y por otro lado separa los dos continentes, Asia y Europa.

Me atrae todo lo que sea distinta a mí, otros ojos , otras lenguas, otras ropas, otros aromas, hay tantos otros por entender y así saber, que la diversidad puede ser solo uno; empezé a recopilar fotografías de la ciudad, y hacer un álbum; la calle Taksim, el corazón de la ciudad , con el mar de fondo, movimiento intenso, colores, y los adoquines sucios; La alfombra más antigua del mundo, la Killim turca con su doble nudo de lana y sentado en ella un nómada en las espetas de Asia central ; Narquille ( La pipa de agua) rodeada de mullidos cojines bordados a mano; la mezquita de Santa Sofía majestuosa; la mezquita azul por donde los rayos del sol son celestes y las fotos invadieron el álbum en mí alma.

Ahora en el aeropuerto, esperando mí vuelo, con el álbum de guía , preparada para dejarme envolver por Bizancio, Constantinopla y la actual Estambul, culturas cristianas , árabes, otomana la precedieron . Por fin podré oler sus fragancias de especies y perfumes, mirarla pero sentirla, saborear sus comidas el Doner Kebap, anjova, el mejor pescado del mar negro , beber té de manzana, fumar en Narquille con sus aromáticos tabacos egipcios, relajarme en sus Hamam (baños turcos); cruzar en barcobus o por los puentes el, “Varo de vaca” traducción de Bósforo, caminar por la zona del Puente Gálata que une las ciudades Vieja y Nueva, pisar cáscaras de maní y líquidos derramados por el suelo, puestos callejeros de mejillones, de Kiwis pelados, pescado fresco, gente yendo y viniendo gritos de vendedores anunciando su mercadería. Subir a la torre Gálata y dejarme enamorar por una puesta de sol.

¿Están anunciando mí vuelo?

Mercè Capdevila